Слова сплетая

Бывает чудо поэтической строки,
Когда цепляет и возносит выше мира.
Бывает, греюсь, как на пляже у реки,
Когда словами разыграется сатира.
Порою в сказках вроде пушкинских живу,
Или в поэмах душу жжёт судьба героя,
И всё свершается как будто наяву,
И оторваться от строфы нельзя порою.

Гораздо чаще просто слипнутся слова,
И, как из булки волос, выглянет нелепость.
Или больная злая чья-то голова
В слова вколотит неразумную свирепость.
Совсем несносен возомнивший, что поэт,
И набирающий свою "Телемахиду",
На это дело положивший много лет
И всем прохожим изливающий обиду.

Где автор нравится, читаю всё подряд
И нахожу кусочки чувства и искусства,
Хочу помочь, подправив ритм, озвучив взгляд
Богатый свой на место то, где как-то пусто.
А он не примет, ощетинится, дерзит,
В края далёкие со злобой посылает.
Прощай, симпатия, у типа глупый вид.
В свою поэзию пусть сам с собой играет.