Нам не жалко

Раньше в башке был притон. Кто-то орал, кто-то резал на части
Всё, что я сделал не так, и всё, что я счёл за счастье.
Лица тех, кого предал, и тех, кто меня не дождался
Весь этот цирк с конями в три часа ночи в висках вращался.

А теперь - чисто. Как в операционной, где забыли больного.
Ни одного лишнего звука. Ни одного честного слова.
Ты говоришь мне: «Это дзен. Это покой. Это, типа, победа».
А я смотрю в твой рот и вижу там только остатки вчерашнего обеда
И тупую уверенность в том, что завтра наступит утро.

Нет, не наступит. Для тех, кто сгорел, время - это просто пудра,
Которую ветер размазывает по серым, небритым щекам.
Мои мысли сдохли. От голода. Или отвращения к тупикам.
Я больше не жду расплаты. Я больше не жду звонка.
Внутри меня - просто холодная, мутная, сука, река.
Это не сон. Это просто режим ожидания в старом железе.
Когда ты понимаешь, что нет никакого смысла в этой грёбаной пьесе.

Твоя вера в «лучшее» - это пластырь на открытом переломе.
Моя пустота - это когда ты один в пустом, обесточенном доме
И тебе даже не страшно. Потому что бояться - это слишком дорого.
Я закрываю глаза. И там нет ни огня, ни врага, ни города.
Только ровный гул. Как будто в соседнем подвале работает сварка.
Тишина бьёт под дых.

Всё кончено.
Спи.
Нам не жалко.