Закат, скользящий по трамвайным рельсам,
Бросает в лужи золотые искры.
На фоне аметистового неба
Обугленными кажутся деревья.
Весна вплетает в ветер запах пыли.
Чернеет у дороги мёртвый снег.
А солнце низко, солнце - слишком близко,
Слепит, как прибывающий трамвай.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.