(Памяти Владимира Маяковского)
Когда-нибудь, в начале лета,
Когда цветам настанет срок,
Он опалит из пистолета
Живой, трепещущий висок.
Осознан был печальный жребий, –
Душа поэта – жернова,
Дрожали листья на деревьях,
Поникла юная трава.
Быть может стих ему дороже,
Чем истой зависти портрет –
«Теперь сомнений быть не может –
Он настоящий был поэт!».
Уж сколько их легло на дуло,
Или забито сапогом,
Поэтом быть в России трудно,
И если быть, то Маяком…
Саратов, апрель, 2026 г.
Поэту
© Copyright: Юрий Райгородский, 2026
Свидетельство о публикации №126033004383
Свидетельство о публикации №126033004383
Рецензии
