На пол. белесого листа,
Под журавлиный крик вчерашний,
Ко мне опять пришла весна,
Моей, - чрезмерно настоящей.
В ней всё новее и живей,
Всё в ней предельно натурально,
Сорок седьмой из журавлей,
Клин разобщил почти скандально.
Ушли условности и блеф,
Хоть пафос бесит непролазно,
Что ни строка, то Тихий бред,
В жизнь входит сразу несогласно.
И жаль, что Тихий этот бред,
Взлететь бы вслед за журавлями,
Чтоб громко выразить на свет,
Всё несогласие стихами.
Но журавлей звенящий Клин,
Всю суть прекрасно отражает,
Все по ранжиру, но один, -
Другой, за то, что, - раздражает.
Клин
© Copyright: Михаил Пахомов 7, 2026
Свидетельство о публикации №126033004305
Свидетельство о публикации №126033004305
Рецензии