Утро каждое

Синь сентябрьского неба, и тучки олово…
Верно, должен, сентябрь, ты крупную сумму?
Будто в цирке – льву, человек свою голову
в пасть машины, капот приподняв, засунул.
 
Может, тысяча лет исполнилась "Волге"…
Да сказать не решаюсь хозяину: "Бросьте вы!.."
Слуховое окошко в своей треуголке -
словно Нельсон на капитанском,  на мостике.

Всё, что может, небо тебе отдаст -
успокойся, строй столбов белоштанных…
Вот слегка прикоснётся осень-Мидас -
и становятся золотом листья каштана.
 
В лужах утро-художник рисует с натуры
солнце бабьего лета – небесного светоча.
В жилконторе решётка из арматуры -
на оконный проём - как рубашка в клеточку.

Во дворе калина с губами спелыми,
что меня к тебе взревновала, кажется…
Каблучки твои цокают - туфельки белые,
по асфальту дворовому утро каждое.

Неподвижный хозяйка резной выбивалкой
истязает ковёр – бьёт раба равнодушного.
Я стихи подарю тебе все – мне не жалко!
Ты смеёшься, а я-то хотел, чтобы слушала…