Усталость

Бумага смотрит белым укоризненным пятном.
Слова, как мошкара, застряли в горле.
Сегодня Муза не войдет в мой дом,
Она устала от моих историй.

Она устала от моих «пиши!»,
От дерзких планов и ночных терзаний,
От этой выжженной вконец души,
Не знающей ни отдыха, ни званий.

Мне крайне не хотелось начинать.
Весь мир вокруг — как гулкий, пыльный ящик.
Какую правду я могу сказать,
Когда внутри лишь холод настоящий?

Когда все рифмы — выцветший гербарий,
Все образы — засмотренный винтаж.
Мой внутренний, мой гениальный варвар
Давно отдал свой пыл на абордаж.

Но пальцы, будто помня ремесло,
Стучат по клавишам, упрямы и жестоки.
И сквозь «устал», и сквозь «мне тяжело»
Рождаются... проклятые... вот эти... строки.

И в них не радость, не полет, не свет,
А лишь глухая, честная усталость.
Пожалуй, это лучший мой сонет
Про то, как ничего... не оставалось.

И как из этой мертвой пустоты,
Когда нет сил ни плакать, ни молиться,
Вдруг вырастает вопреки... и ты
Переворачиваешь новую страницу.