Кто пишет стихи — тот вверяет бумаге
Разлуку и нежность, и горечь утрат.
О тех, кто ушёл в бесконечном зигзаге,
Кто в памяти нашей улыбкой богат.
Они уходили — кто в срок, кто до срока,
Растаяв безмолвно в прошедших годах.
Но мы их читаем в небесных истоках,
Виднеется свет их в знакомых глазах.
Я к бабушке милой душой возвращаюсь,
Она научила меня быть собой.
Пред мудрым советом её преклоняюсь —
За строгость наказов и кроткий покой.
Учила она жить по правде, закону,
По правилам сердца, храня чистоту.
Теперь я пишу по родному канону,
Слагая из слов золотую черту.
Всплывают во снах дорогие черты,
Их к сердцу прижать бы, согреть бы в груди...
Но время безжалостно жжёт все мосты,
И только безмолвие ждёт впереди.
Так больно и трудно об этом писать,
Бессилие давит, как каменный гнёт.
Но буквы ложатся — нельзя замолчать,
Пока в нас живая их память живёт.
Бабушке
© Copyright: Артур Хосаев, 2026
Свидетельство о публикации №126033001589
Свидетельство о публикации №126033001589
Рецензии