Я рисую тебя

Я рисую тебя не углём и не краской,
А беру рассвета солнца нежность, ласку,
И твой призрак лёгкий, трепетный, как сон,
На холсте из инея, где май занёс.

Я рисую тебя акварелью дыхания,
На холсте из мира, полного молчания.
Каждый штрих — эхом, шёпотом прибоя,
Что играет в прядях, шепчет мне: "Постой, я…"

Твои брови — два крыла летящей птицы,
Взгляд — глубины, где все звёзды могут сниться.
А улыбка — луч, что в сумраке зажжётся,
И тревога с ним навеки разлучётся.

Я рисую тебя пастелью закатов,
Когда тень твоя — как взмах крыла крылатой.
Я смешаю страсть и прохладу рассвета,
Чтоб твой образ жил, за гранью меры всякой.

Но портрет мой не закончен, не уловлен,
Ибо ты — не статик, ты — вечный, словно полдень.
Каждый миг твой — новое сплетение красок,
Этот холст без темы, без единых масок.

Так стою я пред картиною живой,
Где ты — всё: и ветер, и прибой.
И, склонив всю гордость, знаю я одно:
Лучший образ — жить, дыша тобой.