Так тоскливо, старость на подходе.
Зрелость клонит колос мой к земле.
Всё на свете, как всегда, проходит.
Как «проходит» применить ко мне?
А жизнь моя, коней лихая тройка,
Вмиг пронесла дорогой бытия.
Хоть не жалею ни о чём, вот только
Успеть пожить так не успел и я.
А на земле как без меня тут будет?
Когда, вознесшись, обрету души покой.
Как скоро светлый мир меня забудет,
Что жить любил когда-то здесь такой.
И полетит она от суетного тела,
На тягости земные боле не ропща.
Лишь ожидая робко своего удела,
Пред ликом господа в почтенье трепеща.
И в вечности истает её след духовный.
Что я оставлю миру в память о себе?
Лишь росчерк на листке неровный?
Потомков, предоставленных своей судьбе?
Ведь должно замысел тут есть у бога?
Не просто ж так гостим мы на земле?
Или, достигнув крайнего порога,
Весь смысл угаснет в беспросветной мгле.
Так тоскливо, старость на подходе. Зрелость клонит
© Copyright: Купцов Сергей Ник, 2026
Свидетельство о публикации №126032909165
Свидетельство о публикации №126032909165
Рецензии