Я ночь таскал в себе, как тихий яд,
И память жгла — без света, без границы.
Дворы молчали, выдыхая смрад,
И небо плыло в рваной багрянице.
Асфальт дрожал от красных светофоров,
Как будто пульс чужой в моих висках,
И город, полный мёртвых разговоров,
Смотрел сквозь стекла в треснутых глазах.
Я шёл один — не в шаг, а мимо жизни,
Где детство всплыло грязною водой,
И в каждом окне — отраженье той же мысли:
Ты здесь чужой. Ты был всегда чужой.
Но в этом небе — тёплом и больном,
Где розовый закат, как шрам, дымится,
Вдруг стало ясно: я живу во всём —
В огнях, в снегу, в разбитых этих лицах.
И пусть внутри всё так же глухо ноет,
И сон не ждёт, и день опять пустой —
Я всё же здесь. На этих хмурых улицах,
Под этим небом — значит, я живой.
Я ночь таскал в себе
© Copyright: Оливер Найтон, 2026
Свидетельство о публикации №126032900912
Свидетельство о публикации №126032900912
Рецензии