Вокзал

БЕЛЫЙ СТИХЪ.

Белокрылый вокзал,
   мерцающий
      расписанием поездов,
        которых никогда и не было,
Устал
     быть местом встречи
         опоздавших смыслов
            с чемоданами,
               набитыми тоской.

Он расстёгивает
       застёжку-молнию неба
И уползает
      чешуйчатой змеёй
         железнодорожных рельсов
Туда,
    где нет
        ни правых,ни левых путей,
А только
       ржавый гвоздь Дао,
          вбитый молотком Логоса
             в мякоть Бытия.

Его тянет
       в просветлённый Космос
             многомерных интуиций,
Где Время -
          лишь трещина
              на старой грампластинке.

Его тянет в межфазные дали
         обнаженного отчаяния,
Заострённого,
         как скальпель
             новорождённых строк,
Или как лезвие бритвы,
     с которого капает
        солёный пот
          квантово-запутанных Истин.

Вокзал больше не хочет
          быть транзитом!
Он хочет быть -
                пунктиром,
По которому пускают
          переменный ток Воображения
             сквозь позвоночник Абсолюта.

Он уползает...

А мы остаёмся на перроне
                своих сновидений.
И только слышим
       хрустальный треск
            Безвременья
Где-то там,
       где НИЧТО
          затачивает свой меч
             в кузнице Гипер-Хаоса...