Парит земля, глотая дождь,
Поверхность жаром дышит.
На лозе - винограда гроздь,
Созрев, нектаром пышет.
А воздух чистый, гонит пыль,
Дорог, что заросли бурьяном.
Тех, что помнят ещё быль,
Как по ним бродил я пьяным.
И сердце билось красотой,
Мечта водила хороводы.
Я позабыл уже о жизни той,
Упав в житейские заботы.
Реальность сделала – грубей,
Мой мир закрылся на замок.
И открывать не хочет, хоть убей
Листая жизни каталог.
Что там, что так претит, пугая?
Что отрицает он, не хочет понимать?
Быть может там и жизнь другая,
Которой не желал он знать.
А может лишь остыли чувства,
Лишая красок - серый мир.
Быть может мир это искусство,
Где тот художник - мой кумир.
Где тот художник - мой кумир
© Copyright: Роман Вольный, 2026
Свидетельство о публикации №126032907147
Свидетельство о публикации №126032907147
Рецензии