Где-то орёт мартовский кот

Где-то орёт мартовский кот,
Инстинкт рвёт его подкорку.
Жизнь ждёт новый помёт,
А смерть — свежую подкормку.

И так во всём: ведь так устроен мир —
Одни других сжирают, всё жирея.
И смеётся в страшных снах Сатир,
От безысходности своей дурея.

И тем паче плачет нежная душа,
Что видит стену чёрную, как уголь,
Плывя по жизни без единого гроша,
Как по дну реки голодный угорь.

И плавится её инстинкт,
И нет желанья больше жить,
Ведь счастье — как реликт —
Его не просто так добыть.

А мы глумимся, мы смеёмся
При виде брошенных людей,
Сами себе порой клянёмся:
«Мы не они, у нас полно идей».

А вдруг и мы станем такими,
И будет мир на нас плевать
Идеями вязкими, немыми,
От которых хочется блевать.

Но вот снова слышен крик,
Там за окном туман, дождливо.
Кряхтит и кашляет старик,
И небо вечностью тоскливо.

То вновь орёт мартовский кот,
Инстинкт рвёт его подкорку.
Жизнь ждёт новый помёт,
А смерть — свежую подкормку.

И безграничен смерти аппетит —
Ей ведь всегда и всего мало.
Ей жизни свет всегда претит,
Ей хочется безумства — карнавала.

Но безучастен мир и равнодушен,
Греховен ложью своей космос.
Смерть снова забирает души,
Их пожиная как пшеничный колос.