Тишина за грош

Я не поэт, хоть изредка мечтал,
Писать, как Пушкин, или Достоевский.
Я взял перо — искать свой идеал,
Ведь грань безумия была так близко.

Кто знал любовь — тот числится в пропавших,
Другие цели станут невозможны.
Пополнишь сонмы её искавших,
И тишина окажется возможной.

Лишь тишина, что не купить за грош,
Напомнит запах скошенного сена.
Утешит сердце, извлекая нож,
Подарит мир в истерзанных моментах.

А если взять всю боль земную в связку,
Расплавив рифму, как в горниле медь,
То, может, и не стоило б огласки,
Зачем скрывать, коль есть что посмотреть?

Не в подражанье гениям, нет, Боже,
А просто потому, что мир широк,
Что даже тот, кто жил в глуши, но всё же,
Свой внутренний услышал диалог.

Быть может, гений — миг, когда прозренье,
Увидит боль — там выдумка и ложь,
Ты ловишь суть, минуя искаженья,
И просто, как ребёнок, назовёшь:

Грозу — грозой, а утро — просто утром.
И мир, где ничего уже не ждёшь,
Посмотрит на тебя устало-мудро,
В потери этой сам себя найдёшь.