Душу осушив до дна, устал поэт,
Ночь давит тьмой, слипая его веки.
Оставляя на лице глубокий след,
Морщин, что будут с ним на веке.
Устал поэт, и оскудели строки,
Гонит сон его сознание в туман,
Где мира затеряются пороки,
Явив ему столь сказочный обман.
Но ночь, не предрекай ему ты смерти,
Он сам напишет ей живой сценарий.
Где смерть затмит великолепье тверди,
Собрав из трав цветных — гербарий.
Где горячий луч обронит солнце
На дно вселенной, растопив восход,
И снова жизнь распахнёт своё оконце,
Радостью засыпав смертный вход.
И будут так они соревноваться,
На части друг друга рвать ради него.
Но всё равно, надо признаться,
Смерть добьётся своего.
И душа вдруг в выси вознесётся,
Если, конечно, она реально есть.
Тело сгниёт, память сотрётся,
Останется лишь строк немая весть.
Устал поэт
© Copyright: Роман Вольный, 2026
Свидетельство о публикации №126032907058
Свидетельство о публикации №126032907058
Рецензии