Потерянность

Без спросу влетаю в комнату,
Голым торсом в окно обожжённое,
И плоть моя обнажённая
Дышит воздухом,
Курит воздухом,
Принимает удар солнечный,
Ультрафиолетовый,
И покрывается пятнами,
Струпьями, силуэтами,
Сюжетами новых песен,
Текстами и строками
Новое солнце утром отмеряет сроки мне,
Тень старого дня осталась позади.
И мы одни -
Я и мои мысли.
Упускаю числа, читаю телеграммы
Под утреннюю фонограмму из оконного проёма,
Мною взвешенные решения,
Возражения, прощения,
Отпущение грехов.
Итог таков:
Я, утро, холодная рама окна,
Холодный пот,
Поэт и мысль одна -
Навязчивая, необъяснимая,
Сила притяжения
К дому или к земле,
И слова не те,
Да и не помогут,
Даже сказанные строго.
Понемногу, надышавшись
Гарью свежего воздуха,
Возвращаюсь в пустоту
Разреженной квартиры,
В темноту комнаты с балкона,
Без лиры бедняк-музыкант,
Без пера писатель.
К мечтателю-дыму подставлю лёгкие.
С кровати не встать, снова упав в неё,
В её объятиях уснуть,
Как в коме,
Но в родном доме!
"Не выходи из комнаты" - поэт писал нам,
Но что же с тем поэтом впоследствии стало?
Мало нам дури
И инфантильных сказок.
Я пишу в чистовик
Без помарок, замазок,
Проверок, контрольных,
Диктантов и читок.
Жаль, от письма мне
Один лишь убыток:
Попыток не счесть,
И я сплю на матрасе,
В текстах - моё "Я",
Что не выпустят в массы.
Осколки стекла полетят на асфальт.
Как жаль -
Не дошёл мой герой до финала,
И нет хэппи-энда,
Сыграла гитара.
Но будем честны,
Дамы и господа -
Не будет финала, коль и не начинал.
И он продолжает за днём каждый день
Больной ритуал свой,
Где свет лишь,
И тень позабытого дня.
Безмолвные мысли роятся:
"Не трогай меня!" -
Губами шуршат.
Он спит, наш герой
Лишь сон ему - явь
И двери в Эдемовый сад.
Не ищет, не хочет,
Не ждёт и не будет огня.
"Не трогай меня!" -
Сквозь сна пелену повторяет
"Не трогай меня!" -
Жужжит и жужжит в голове.
А он в глубине лишь
Души
Не желает
Остаться во сне.
Хватило б мне смелости дать ему силы,
И жизни вдохнуть
В бездыханное тело юнца.
Но снова и снова -
Не начал сначала виною творца.
Виною любого другого.
И злых языков огней.
Но дело не в ней -
не в собственной слабости духа,
не собственных страха и сна.
Это я!
Убийца, его подводящий к проёму холодному
Это я!
Кидающий в жар его плоть
Я - тот, кто безликому образу модному
В гроб забивает гвоздь.
И вот уже я иду до окна.
Родная страна, та же улица,
Тот же час - утро.
Мало нас - меня и моих мыслей,
Лицо кислое, руки по швам.
Голый торс краснеет,
И тот же хам в голове
Вспоминает Бродского.
Без броской одежды,
Волос до плеч,
Готов снова себя плетьми сечь,
Персонажами называть себя
И автором их,
И других наименований множество.
А сам - как ничтожество
Писать о своих грехах,
Вести им летопись,
В стихах описывать,
В прозе, эпосом,
Бесконечно,
Вечно,
Постоянно.
Как странно -
И снова хочется спать
На кровать ложиться,
Или на ней разлагаться?
И просыпаться в холоде окна.
Ох, бля..
Пора вставать.
И обстановка изменилась:
Я снова на матрасе, но другом
Лес за окном
И так сладка мне милость,
Когда-то названная "Отчий Дом"