Открыл страницу, Написать

Открыл страницу,
Написать…
Смотрю на
чистый Белый  лист.

И мысли:
«Что же позабыл?
Какие ноты и стихи,
Какие звуки и слова
Остались где;то
В чьих;то снах,
Что были тотчас
позабыты

 
В пространствах,
 свежие
ещё живы
воспоминания»

И взгляд на них
Приносит только боль,
И нежелание идти,
И собирать нектар из слёз,
И опылять им всё вокруг,
И оставлять рубцы
на каждом шаге
К воспоминаниям,
Что хочешь позабыть…

 
Но почему;то поделился —
И что теперь поделать с этим?
Понятия ни грамма.

Всё то, что на свободе,
Никак,
никем
и никуда не спрятать.

 
Одна отрада —
Пение вселенной,
Шёпот звёзд и их
Неспешный лёт.
Не каждый сможет услыхать,
тем более —
Увидеть,
 в гармонию Войти
И камертоном стать
Для нового
неспешного рассказа.


 
Свобода петь
Свободно
Не всем,
Дана
не каждому она,
А также —
побывать в местах,
Где доступ невозможен.
никому

Тем более —
что;то взять оттуда,
Что не описать словами,
Что никогда не слышал…

 
Одни слова без дела и поступков
Не смогут привести
 к гармонии с собой,

Тем более — помирить
Себя с своей
Без устали, -
дорОгой,
что бесконечно
вьётся
среди людей
их судеб и преград

 
Но тем не менее
Всегда к нам в мир
Приходят тысячи гостей,
не званные
они
отголоски
Посещений их
Находят выход
в наших песнях,
танцах, разговорах

 
Наедине с собой
Находишь путь к лазейке,
Из которой
белый
Чистый лист
Становится
Исписанным —
То кровью, то слезою.

 
Становится
Исписанным —
То кровью, то слезою.