Учебник по несгибаемости. Глава 12. Отдушина

Предыдущая:http://stihi.ru/2026/03/29/3480
Глава 12. Отдушина

Утро встретило меня серым небом и тишиной. Дети ушли в школу. Я осталась одна с чашкой остывшего, крепкого кофе и мыслями, которые никак не хотели укладываться в голове.

Завтра — к новому следователю. А сегодня — просто дышать.

Я открыла ноутбук. Не для жалоб — сегодня я разрешила себе маленький выходной. Я открыла «Стихи.ру».

Стихи.ру вошли в мою жизнь в 2016 году. Тогда я ещё не знала, что такое «номенклатура», и думала, что самые страшные испытания позади. Как я ошибалась. Но портал остался со мной. Через все суды, через все побои, через все бессонные ночи.

Я писала, когда было невыносимо. И даже когда, казалось, нет ни сил, ни времени. Я находила эти минуты — между «забрать детей из школы» и «написать очередную жалобу». Писала не только о боли. Парадокс, но в самые тёмные времена у меня рождались самые смешные стихи. Может быть, потому что смех — это тоже броня. Может быть, потому что иначе я бы сошла с ума.

Особенно сильно я ждала ответа от человека, с которым у меня была платоническая любовь. Он жил далеко, мы никогда не встречались, но его письма и стихи были моей отдушиной. Некоторые детали тех событий я знала из личных сообщений — не всё было на виду.

Всё начиналось с надежды. С простого и светлого стихотворения.

Всего 3000 километров.

Мне б расстояние пройти,
Всего в 3000 километров
И заглянуть в твои глаза...
Глаза. Какого они цвета?

Коснуться ласково груди,
В твоё плечо лицом уткнуться.
Да уж не думать ни о чём,
А утром, чтоб вдвоём проснуться.

Забыть про горести потерь,
Оставив прошлому печали.
Ты, просто, жди, ты, просто, верь —
Мы не случайно повстречались.

А он ответил мне тогда вот этими строчками. Я храню их до сих пор.

На интернета берегах
Друг друга встретили не зная.
Но от чего такая связь
Вдруг закрепилась между нами?

Не зная глаз, не зная рук,
Не зная робкого касания
Я жду, как никогда не ждал,
С тобою первого свидания.

Хочу я верить, что проснусь
Тебя с любовью обнимая...
Три тысячи? Да ну и пусть!
Хочу взглянуть в твои глаза я!

А потом были другие стихи. О море, о картах, о надежде, которая не сбылась.

Расскажи мне о море, родной! (Ироничное)

Расскажи мне о море, родной!
Я же там никогда не бывала...
Как целуешься с пенной волной.
Я б сама тебя расцеловала...

Расскажи мне про пляжный сезон,
Про безделье, песок и веселье,
Кем под пальмами ты окружён
И как много спустил на них денег.

Как ты там? Загорел на Sky Beach,
Где песок упирается в небо?
А я здесь... заказала кирпич...
Эх, камин мне к зиме сложить... Мне бы...

Мне бы бросить всё, да и махнуть
К берегам с бирюзовой водичкой
И с тобой пошалить там чуть-чуть,
Позабыв все границы приличий...

Но нельзя — у меня огород,
Там болгарские перцы, томаты...
Уж обильно рассада цветёт,
Ест редис детвора прямо с грядки...

Но, ты знаешь, скажу не тая —
Загорелая, как шоколадка,
Даже зона бикини моя...
Остаются лишь белыми пятки.

Отдыхай! Обо мне не тужи!
Так бывает — расходятся люди...
Только мне иногда хоть пиши,
Каждый стих мне бальзамчиком будет.

Лишь один мой исполни каприз:
Сделай с пляжа мне свежую фотку,
Чтоб был виден и верх твой, и низ...
Всё, пока! Очень много работы...

А ещё были строки о том, как карты обещали примирение, как мужчина думает каждую минуточку, как мешает «жена бестолковая». Он сам рассказывал мне о своих отношениях, о том, что они фиктивные. Я верила. И ждала.

Карты говорят... (Тоже с элементами иронии)

Обещают карты примирение,
Разрешение множества проблем...
Происходит воссоединение
Наших двух поломанных систем.

На ментальном уровне завязаны
Линии любовные судьбы...
Чувствую, весеннею заразою
Состоянье мне усугубит!

Карты говорят: «... мужчина думает
Каждую минуточку о вас...»
И, что «...сексуальную изюмину
Хочется ему уже сейчас».

Что переживает и волнуется,
Что вниманье я переключу
На того, кто рядышком «тусуется»,
С кем сейчас флиртую и шучу.

Что намеренья его серьёзные,
Потому мне важно понимать —
Ночи марта всё ещё морозные,
Их другим не надо согревать.

Наш союз наполнен нестыковками,
Но мужчина всё исправит сам.
Но жена мешает бестолковая
Встретиться двоим влюблённым нам.

Потому и действа не активные,
Что мешает КТО-ТО под рукой...
Важно: «отношения фиктивные
У него с законною женой».

Карты говорят, что вместе будем мы,
Главное, чтоб страстно я ждала.
И, чтобы себя широкогрудую
Никому потрогать не дала...

Ах, ты, моя магия картежная,
Где же это видано, скажи:
Он женат и потому им можно... Да?
А мне незамужней — обожди...

Веером летит моя колодочка.
Узел кармы развяжу сама...
От бедра уверенной походочкой...
Чё добру-то киснуть задарма?!

А потом надежда начала уходить. Вместо неё пришли поиски в темноте и вопросы без ответов.

Я ищу души твоей контакты...

Я ищу души твоей контакты
В ожиданьи тлеющих ночей.
Веером разложенные карты,
В отблеске пылающих свечей.

Говорит цыганское гаданье
О любви не встреченной моей,
Что уже грядёт дорогой дальней
Счастье мне с одним из королей.

Совершенно глупое занятье
От колоды новой встречи ждать!
Вот бы жизнь в руках перемешать мне
И твою любовь не прогадать.

Выбросить чернеющие масти,
Что имеются в колоде той
И идти, держа под руку счастье,
Созвонившись с родственной душой.

Чтобы время перебинтовало
Раны, нанесённые утратой
И не в картах — в складках одеяла
Отыскать души твоей контакты.

А потом пришла боль. Та, которая не уходит. Та, которая осталась со мной на шесть долгих лет.

Это ты...

Это ты научил меня акро писать!
Это ты меня мир обожать научил!
Это ты научил меня снова мечтать
И заставил дышать, когда не было сил!

Это ты в каждой клеточке тела живёшь
И в моём пульсе каждой секундой стучишь!
Это ты говорил «только жди» и придёшь...
Почему же теперь ты прийти не спешишь?

Это ты оборвал, уходя, провода!
И теперь нет возможности, чтоб позвонить...
Это ты равнодушно сказал: «Не судьба.»,
Заставляя словами по-сучьи скулить!

Это ты вновь оставил меня умирать...
Каждый день воскресая, сгораю в огне!
Это ты! Но тебя не могу я не ждать,
Зная точно, что сильно грустишь обо мне...

Шесть лет. Шесть долгих лет я страдала от этой потери. От того, что меня не захотели слушать. От того, что человек, который научил меня дышать, поверил не тем. Он заблокировал меня везде, и я не могла даже сказать: «Это не я. Это ложь».
(Однажды я открыла ещё одну страницу - Саша Светлова) и с неё отправила ему сообщение. "Исповедовалась". Но мои страдания снова остались без ответа. )

Но были и другие стихи. Не о нём — о себе. Чтобы выпустить пар, чтобы не сойти с ума, чтобы смеяться, когда хотелось выть.

Вот, например, 2019 год. Самый разгар судов. Я сижу с подругой на берегу Дона. Ночь. Звёзды. А в душе — такая боль, что, кажется, если не заорать, не засмеяться, не выпить чего-нибудь сомнительного, то просто лопнешь. И мы орали.

Летни ночи, до чего ж вы хороши!

Расплети, ой, расплети мне, ветер, косоньки,
По плечам, да, нежно разбросай.
И по жизненной стерне пойду я босонькой.
Ты невзгоды от меня поотгоняй.

Затяну сейчас, да, песню украинскую,
Позабытую, да, ридную мою.
С «Жигулёвским» намешала пиво «Клинское»,
Потому так громко, всей душой, пою!

А на небе загорелися, ой, звёздочки,
Нагло смотрит в лифчик месяц молодой.
И подружка спросит: «Шо, а может водочки?»
«Да, наливай», — отвечу и махну рукой.

Зашумит камыш в водице речью пьяненькой,
Заплескаются в глубинах пескари.
Две души в одной ночи судьбой изранены,
Ой, горланят свои песни до зари!

Напугали соловьёв фальшивой нотою,
В строчках песни перепутали слова.
Ох, ты, батюшка мой Дон — моё болото ты!
Ох и кружится хмельная голова!

Всё в порядке, всё нормально, только личное
В опьянённых душах растревожилось...
Мы частушки проорали неприличные
И на сердце как-то сразу улеглось.

Даже жабы с перепугу нервно прячутся,
Убегают, да, подальше в камыши.
Хорошо, едрёна вошь, нам с Танькой плачется!
Летни ночи, до чего ж вы хороши!

Позапутались, да, длинных волос прядушки —
Завяжу небрежно слабенькой рукой.
Ох, головушка болит, да нет с ней сладушку.
Отравилась, видно, кока-коло-ёй!

Ох, судьбинушка, питьё американское
Губит души наши русские с тобой.
Водкой лечимся, а вовсе мы не пьянствуем.
Кола кончилась? …Запьём донской водой!

И живём теперь мы по патриотичному.
Каждый третий так в Росеюшке живёт.
Обозвали нас мужья алкоголичками...
Не берём уже два дня… ни капли в рот!
МУЖЬЯМ БОЙКОТ!!!

А ещё было «Одолжила, одолжила…» — это вообще отдельный вид юмора. Про тётю Зину, соседку, которая пришла в халате и тапочках, попросила «косарь на лечение», а закончилось всё холодным душем, душевными терзаниями и твёрдым обещанием больше в долг не давать.

Одолжила, одолжила…

Она сказала, что мне долг вернёт… натурой!
Я аж вспотел, почти не ел четыре дня.
Не, ну была бы баба! Там — карикатура!
Да я в натуре! Досе ржут мои друзья.

Я отвечаю, тошнотою был объятый
от той улыбки — пять зубов на целый рот!
Когда ей в долг давал, слегка был буховатый…
Очко играет… видит око — зуб неймёт.

Я ждал подругу и зажёг повсюду свечи,
Она чего-то задержалася в пути.
Располагал к интиму тот уютный вечер.
Да, дёрнул чёрт, соседку снизу принести.

Не первой свежести, скажу вам — тётя Зина.
В дверь позвонила, попросила одолжить
(А я, вот только в аккурат, из магазина)
Косарь, шоб голову немного подлечить.

К тому моменту я на грудь немного водки…
Пивком холодненьким вдогонку глянцанул.
И вид болезный у соседки — Зины-тётки
Меня на рыцарский на подвиг подстегнул.

Она на босу ногу, в тапочках, в халате,
И так трясёт её, что жалко стало аж!
Звонок расстроил — моя куколка в разврате,
Нашла себе повеселее экипаж!

Да, хрен бы с ней… а тётя Зина на пороге,
И я ей сдуру: «Заходи! Опохмелю!»
И задрожали её ***нькие ноги.
Она в ответ: «Как я тебя, сосед, люблю!»

Я одолжил ей денег и… налил по полной!
«Ну, за здоровье!» — пошутил. — «На посошок!»
Она «махнула», но стоит и не уходит:
«Сосед, плесни-ка мне, пожалуйста, ешо —

На ход ноги… и побегу домой — до хаты,
А там уж, как сам Бог велел, я оторвусь!»
И я, как чёрт последний, наливал по пятой
И не заметил, как назвал её — «ЗИНУСЬ»!!!

Отметив, как же ей идёт её беззубость,
Глаза косые показались — ничего!
«А ты ничё ещё…» — сказал. Какая тупость!
Мне, чёто, с девками не светит ничего.

Динамят, Зин, прикинь — все ушлые… Заразы!
Им натекилиться — мохиты подавай!»
И, вдруг, влюбился в тёти Зины оба глаза…
«Вторую открывать?» Она мне: «Наливай!»

И, вот уж, видится мне юною красоткой,
Халатик до пупа расстёгнут… взволновал!
Ну, на хрена была вторая пляшка водки???
Халат Зинули меня перевозбуждал.

Туда-сюда… не помню, как сгорели свечи,
И с головною болью встретился рассвет.
Я чую, кто-то мне облизывает плечи…
Собаки нет… Я заорал… Тушите свет!

И тётя Зина с перепугу заорала:
«Слетел с катушек? Ну, ты, Вася… контрабас!»
Она всех в доме «контрабасом» называла,
Коль кто из нас бабла на выпивку не даст.

Я и не знал, что так умею петь фальцетом
И очень плавно на басы переходить,
Когда я понял, что я тоже не одетый…
И рот закрыл, когда ОНО ушло курить.

Часа четыре под таким холодным душем
Я простоял, чтоб хоть вспомнилось уму —
Какого хрена я позвал её на ужин?!
Ещё и при свечах… ни грамма не пойму!

А виновата в моих бедах — баба-дура!!!!
Я сильно плакал… но слезой тут не помочь.
А Зинка крикнула: «Я долг верну… НАТУРОЙ!»
Я в душе до сих пор… боюсь, ведь… скоро ночь.

«Одолжила, одолжила-а-а, Твою голову вскружила-а-а» —
С песней Зина уходила. Больше в долг я не даю!
И, почти уже, не пью!

Я не знаю, понял бы кто-то со стороны, что за этими стихами стоят суды, побои, бессонные ночи и страх за детей. Что мы не пьянствовали. Мы просто выпускали пар. Мы просто выживали. И смех был нашей бронёй. Такая же броня, как судебные заявления, как жалобы в прокуратуру, как бессонные ночи за компьютером. Просто эта — весёлая. И цветная. И очень живая.

А ещё я пела. Голос у меня от природы — папа пел, играл на гитаре, у него была своя группа в Чернигове, мама тоже пела... Я записывала песни на диктофон. Свои. О боли, о любви, о детях. Я пела в пустоту, когда дети засыпали. Я пела, потому что если бы я молчала — я бы задохнулась.

Но у творчества есть и тёмная сторона.

В 2018 году кто-то из моих «благодетелей» — тех самых, что избивали и травили — залез на мою страницу на «Стихи.ру». Они знали мой пароль. Они написали от моего имени гадостные стихи обо мне самой. И, что хуже, писали авторам, с которыми я общалась, мерзкие вещи — якобы от меня.

Большинство не поверило. Но один — поверил.

Тот самый человек, которому я посвящала «Всего 3000 километров», «Расскажи мне о море, родной!», «Карты говорят...», «Я ищу души твоей контакты...», «Это ты...». Моя отдушина. Он жил за границей, мы никогда не встречались. Но он присылал подарки: мне — свою книгу «Наследие» с открыткой, а моим детям — брелки на Новый год. Помню, как ждала ту бандероль. Как дети прыгали вокруг, когда я сказала, что дядя из далёкой страны прислал им подарки. В бандероли была только одна его книга — «Наследие» — и открытка. Ничего лишнего. И это было дороже любых сокровищ.

Почта России, как всегда, отличилась. Кто-то вскрыл бандероль. Брелки украли. До нас дошла только пустая коробка, моя книга и открытка. Но я всё равно плакала от счастья. Потому что кто-то думал о нас. Кто-то верил мне.

А потом он перестал верить.

Те, кто взломал мою страницу, написали ему что-то от моего имени. Я не знаю, что именно. Точнее, знаю частично. Не всё удалили из личной переписки. Но он заблокировал меня везде: на «Стихи.ру», в WhatsApp. Он не захотел меня слушать. Не дал мне объяснить.

Это была боль. Не такая, как от ударов по лицу. Но такая же глубокая. Я потеряла друга, которого никогда не держала за руку. И это продлилось шесть лет.

Шесть лет я периодически заходила на его страницу. Смотрела, что он пишет. И молчала. Потому что он меня заблокировал. Потому что я не могла даже написать: «Это не я. Ты поверил не тем». Шесть лет в день его рождения я писала ему поздравительные стихи, зная, что прочитает и, может быть, ответит. Но он молчал.... Не знаю, как я поступила бы на его месте, но... У него был номер моего сына, который я написала "на всякий случай". Я бы позвонила и спросила : " Что происходит? " Но уж точно не поверила в сказанное, написанное. Те, кто общался так же, как я, знают, что даже настроение можно угадать по одному слову НАПЕЧАТАННОМУ. Ведь ты уже знаешь его "почерк", его манеру общения. Потому и настроение считывается моментально, не смотря какие смайлики тебе прислали. Восемь месяцев общения - жто вам не то...

А про тех, кто это сделал, я написала басню. «Петух и соловей». Про петуха, который слушал козла, поверил, что он круче соловья, и в итоге получил шпорами в зад. Это была аллегория. О том, как легко внушить человеку ложь, как глупо верить козлам и как больно бывает, когда соловей оказывается с разрядом по карате.

Петух и соловей. Басня

Внушил козёл однажды петуху,
Что тот поёт получше соловьёв.
«Я песню написать тебе могу!
На баттл с соловьями ты готов?»

Почистил клюв и гребень причесал
И воодушевлённый полетел.
И на весь лес он крик такой поднял!
Хотя, казалось петуху — он славно пел.

Слетелись птицы: рябчик, дятел, клёст…
На чудо-перья эти посмотреть.
Он, распушив свой разноцветный хвост,
Горланил, что их всех научит петь!

Что не чета они ему, а соловьёв
Вертел он на багряном гребешке
И песню, сочинённую козлом,
Орало глупое отверстие в башке.

Давно таких «артистов» не видал
Дуб мудрый и, смеясь, дрожал листвой.
А после, успокоившись, сказал:
«Давай-ка, от греха, шагай домой,

Покуда не услышал царь зверей!
А то натянет тебе на нос гребешок!
Глянь на себя: где ты — где соловей…»
И, на смех курам, возвращался петушок.

Подбитый глаз и гребень набекрень,
Воткнуты шпоры собственные в зад…
С трудом дыша, он перелез через плетень.
По карате наш соловей имел разряд!

Мораль сей басни здесь ясна без лишних слов —
Будь сам собой, не слушая козлов!

Я опубликовала её на «Стихи.ру». И знаете, что самое удивительное? Люди откликнулись. Написали свои продолжения, свои морали. Михаил Кошляк, Виктор Кедрин, Тео Прометей, Сергей Марушко, Пётр Кантарович, Николай 55 — они написали свои строфы к моей басне. Не все знали, что за этим стоит реальная боль. Они просто увидели текст и захотели с ним играть.

А я смотрела на эти отклики и думала: вот оно, творчество. Даже когда тебя предали, даже когда твою страницу взломали и писали от твоего имени гадости — ты всё равно можешь превратить боль в басню. И кто-то это прочитает. И кто-то откликнется. И это уже не будет только твоей болью.

Я закрыла ноутбук. Завтра — к новому следователю. А сегодня — я просто побуду собой. Той, кто пишет стихи. Той, кто поёт. Той, кто теряла друзей и находила силы жить дальше.

Той, кто не  сдаётся...


Продолжение следует....
http://stihi.ru/2026/09/09/1758
---