Ванькин мостик

Не ищут в картах,путь к тому местечку
Путей-дорог, начертанных на совесть.
Но в Бабстово через тупую речку
Легла моя — в камнях и скалах — повесть.

Там мостик встал, положенный в укладочку,
Скалой притёрт, чтоб не снесло волной.
Я не играл в ту стройку впереглядочку —
Я делал мостик с бурною водой.

Бывает так: за каждым поворотом —
То Мишкин съезд, то Зайчий злой прижим.
И кто-то мерит жизнь свою работой,
А кто-то чьим-то местом дорожит.

Я помню дождь — лупил он мне по роже,
Пучина выла, на излом брала.
Я скальник брал до судорог, до дрожи,
Чтоб кладка камня в русло приросла.

Путь Колымы — он именами дышит,
И Дом Павлова — крепость из огня.
А мой мосток — и нынче знаю, дышит,
В замок зажатый, в памяти у меня.

Тягал я глыбы, спину не жалея,
В ту муть речную, где за валом вал.
И с каждым камнем становился злее,
Пока характер в камень я вбивал.

Прошло семь лет. Теперь там люди ходят,
И ног не мочат в ледяной воде.
Пусть «Ванькиным» зовут его в народе —
Он служит им при всякой непогоде.

Я далеко, и нынче я доволен,
Но греет душу этот пятачок.
За тот мосток я до конца спокоен:
Стоит в камнях моё творение — мосток.

Пусть на века легенда сохранится,
Как этот мост, что строил я в реке.
Ведь жизнь — она в делах наших продлится,
В скупой, но верной памяти людей.