Я когда-то любил...

Я живу на седьмом этаже над привычной обыденной мглой,
Где трамваи звенят, как кастрюли на кухне судьбы городской.
Город крутит шарманку реклам и прогнозов погоды,
И торгует надеждой вразвес  по сезону, по моде.

Я когда-то любил  и серьёзно, без скидок на возраст и быт,
Как в романах, где каждый абзац непременно навзрыд.
Но любовь оказалась с характером строгим и вздорным,
Как в ЦеКа: говорят о высоком, а мыслят о спорном.

Мы расстались почти что без сцены, но горестно,  как на войне,
Где солдату вручают медаль и прощаются с ним в тишине.
Ты сказала: «Давай будем взрослыми». Взрослость пришла,
Как квитанция в почту, безрадостна и тяжела.

И теперь я гляжу, как над городом вечер коптит небеса,
Как луна - участковый - обходит пустые дворы и леса,
И становится ясно (о, как это ясно и даже занятно),
Что любовь - не трагедия. Просто дорога обратно
Зарастает травой, как тропинка к далёкой мечте,
И никто не виновен - ни ты, ни январь в темноте.

Мы смешны в своей гордости, в пафосе маленькой роли…
Но смешнее всего, что нам больно.
И всё же - не более боли.