Бухой

В день своего рождения я умер
На дне рюмки выпитого самогона,
Уродлива жизнь в шуме
Прозябающего громоффона.

И листья, на которых пишу — с глухой
Старухой мы к чертям сожгли,
Вот и я поэт стою одинокий и бухой —
Рисую о жизни тебе стихи.


Рецензии