Поэты, маленькие дети, опять лепечите, о чем,
Пустую улицу напрасно топить пытаетесь стихом.
Все только о себе рассказы, не отличить, все про не то,
Волненье ваше не волнует и не полюбит вас никто.
Слегка написаны, похожи на настоящие слегка,
Легко их ветер поднимает, чтоб унести за облака.
Стихи другие возникают, все повторяется, когда
Неполное вокруг пространство и некого позвать туда.
Там, в общем небе-интернете, полны стихами облака,
Они как в стае перелетной еще останутся пока
Галдят читатели - поэты, их в стае целый миллион,
Как новое стихотворенье крылами в небе машет он.
У стаи стать совсем другая, и смысл ее совсем другой,
Стихи, рентген цивилизаций, народ какой.
Поэты, вы теперь не дети, пора стихи писать всерьез,
За стаю вы теперь в ответе, без стаи снова пропадешь.
Поэты
© Copyright: Владимир Медовый, 2026
Свидетельство о публикации №126032904428
Свидетельство о публикации №126032904428
Рецензии