Поэты, маленькие дети,
Опять лепечите, о чем,
Пустую улицу напрасно
Топить пытаетесь стихом.
Все только о себе рассказы,
Не отличить, все про не то,
Волненье ваше не волнует
И не полюбит вас никто.
Слегка написаны, похожи
На настоящие слегка,
Легко их ветер поднимает,
Чтоб унести за облака.
Стихи другие возникают,
Все повторяется, когда
Неполное вокруг пространство
И некого позвать туда.
Там, в общем небе-интернете,
Полны стихами облака,
Они как в стае перелетной
Еще останутся пока
Галдят читатели - поэты,
Их в стае целый миллион,
Как новое стихотворенье
Крылами в небе машет он.
У стаи стать совсем другая,
И смысл ее совсем другой,
Страна какая, народ какой.
Поэты
© Copyright: Владимир Медовый, 2026
Свидетельство о публикации №126032904428
Свидетельство о публикации №126032904428
Рецензии