Свеча догорит в восемь

Был и буду еще, наверное,
может, десять лет, может, двадцать.
Пусть будет, как  будет,
но не потому что верую,
не потому что боюсь Бога прогневать,
мне попросту все равно.
Нет сил доказывать, что ты важен и можешь сделать,
что ты отважен и готов биться,
доказывать, что не просто так родился,
что ты не мелочь, а личность, готовая искать себя,
что цель была, и ты приходил не зря...

Свеча догорит в восемь.
Будет вновь этот город и будет осень.
Осень ничего не спросит,
только сбросит ковер под ноги,
ложись и купайся в листьях прожитых лет,
подводи итоги.
Или жди новой весны.
Правила только такие, они ясны...
Может быть, десять лет, а может, двадцать.
Осень создана для того, чтобы сомневаться:
Готов ли ты к новой весне,
во сне перебирая новые краски, еще ненадетые роли и маски
или в осени остаться - твой предел:
уснуть на этом ковре багряном, честным, неузнанным, не у дел.