Призрак завтра с берёзы упал,
Ударяясь об лёд прошлых дней.
Он звенит серебром, как бокал,
Отправляясь в покой на постель.
В нём нет тела, одна только суть,
Перепачканная с добром.
Замороженная комом муть
Вышла к берегу, - и не свернуть.
Свет в кристальной его свече
Греет трепетом ласковых рук,
И омытая горечь в весне
Тлеет шёпотом всех разлук...
Лёд ведь - просто живая вода,
Им забытая в суете дней.
Сбережённая нежность сполна
Расцвела под молитвы лучей.
Он оттает, но не канет в лету,
Будет помнить, как плакал ручей.
Исповедует сердце поэта
Тихой песнею бликов полей...
Тонкий лёд разлетится в кристаллы,
В землю-мать возвратившись как раз.
Не заметишь тот день, когда скалы
Превратятся в дрожайший алмаз.
В мире этом всё просто до смеха
И так сложно бывает порой.
Но цветущее сердце поэта
Неприменно воскреснет росой.
Лёд от 29 марта, 2026
© Copyright: Ива Лунёва, 2026
Свидетельство о публикации №126032904118
Свидетельство о публикации №126032904118
Рецензии