Мой дед прошёл войну, что в сорок пятом,
С винтовкою в руках, с глухой мольбой.
Он не рассказывал, молчал всё о солдатах,
И только слезы иногда — лились рекой.
А мой отец уже в Афгане,
В той стороне, где лишь песочек рос.
И он молчал. Но в огненном стакане
Я слышал тот его немой вопрос.
А я сейчас здесь, словно в сорок пятых,
В своей войне, что я не выбирал.
Смотрю на всех солдат усталых —
Но кто-то должен, вот народ и встал.
Мы разные войны, но боль одна и та же,
И грязь, и страх, и тот же страшный дым.
Мы по следам, что оставляли раньше,
Идём вперёд, не за чужим — своим.
По следам
© Copyright: Светлана Ладная, 2026
Свидетельство о публикации №126032902804
Свидетельство о публикации №126032902804
Рецензии