Я написала так много всякого

                Тебе

Я написала так много всякого,
молчи, не надо не возражай.
Куда бы лучше – совсем не вякала б,
но от себя мне не убежать.
Характер гадкий, натура скверная.
А про привычки вообще молчу.
Меня бы лучше убить, наверное,
со всею этой палитрой чувств.
Но я такая. Что тут поделаешь?!
В стихах вот тоже отрады — ноль.
Они как-будто боль застарелая.
Ну да, такие. Пиши, не ной.
Пишу, но редко. Что, кстати, радует.
Ведь если там, на душе, темно,
то и слова не искрятся радужно,
но мне, поверишь, не всё равно.
Вдруг и взаправду стихи колючие,
саднят обидой сто лет спустя.
Прости.Так тяжко терпеть беззвучие.
Уж лучше сразу сигать с моста.
Всё лучше, чем приходить незваною,
раз мы стихами не говорим.
И сыпать рифмы как соль на раны нам.
Мой голос ревностью не горит,
поскольку дружбы твоей и жалости,
и преклонения, и любви
я не хочу. Ты пиши, пожалуйста,
другим на радость . Стихи. Твои.
А больше мне ничего не надобно.
Жизнь полосатая, но одна.
И распахнутся ли двери ада мне,
наступит время, решать не нам.