поэма мертвеца

0 - «Пролог»

«со смертью все не кончается», –
сказал после смерти великий поэт.
а вдруг, лишь со смертью жизнь начинается?
стоит ли свеч белый свет?

1 - «Мой Бог»

твоими глазми смотрел на меня
архангел,
и взгляд их святой заставил пасть
душой и телом. и дьявол плакал,
надрываясь и с сожаленьем разевая пасть
на мою жизнь ничтожную, грешную.
единственное святое – ты.
а имя твое чересчур резк; и нежно –
спасает чужих утопающих и сжигает наши мосты.

а во мне говорит то ли смерть, то ли Бродский
всюду опять мерещится
взгляд тяжелый, замученный, хлесткий
и ноги сами бегут по лестнице
на твой этаж. знакомая дверь.
узнать ее – на здравомыслие тест.
и мне видится в ней Голгофа в апреле.
в руке помятый букет – мой крест.

сейчас ты откроешь, и я услышу
голос из спальни твоей –
развязный, наглый, о чувствах забывший,
чужой. это, пожалуй, больней,
чем получать от тебя по морде
своим же букетом. цветов лепестки
разлетаются словно буковки в Word’е,
когда очень пьян и снова пишешь стихи.

похороны свои отмечу в баре.
вокруг посмеются - тело-то живо.
залезу под юбку какой-то легодоступной даме
и только утром признаюсь себе: это не ты.

до дома ровно 730 шагов.
никаких старух - топор раскроит мою голову.
ни один мой текст не нов.
позорный графоман, копирующий Алёхина.

2 - «Смерть»

очнусь через месяц, в сотый раз осознав,
что завтра все повториться снова.
день сурка еще никого так сильно не радовал,
как радует меня. в ожиданье позора
скурю пару пачек твоих любимых,
надену лучший костюм, впишу в блокнот пару фраз.
сожги мой труп, закрути в мои же стихи,
затянись мною в последний раз,
перед тем как я дотлею окончательно,
брошеный с Литейного в балтийские воды.
быть убитым любимой - умереть замечательно,
я о большем мечтать и не смог бы.

а страшный суд совсем не такой, как у Уэйта,
и архангелы смотрят иначе,
и адски давит на слух райская флейта,
и пялятся вокруг по-собачьи
зло. как в 40-е смотрел Ленинград –
исхудалый, бледный, чудом живой.
я тоже выдержал бы и голод, и снарядов град,
если бы только не повстречался с тобой.

ты не заслуживаешь даже места в аду
и слишком прекрасна для рая.
ангел мой, я на свет твой иду,
даже отсюда за тобой наблюдаю,
как сталкер извращенный,
идущий по пятам за молодой красоткой.
петля вокруг моей шеи –
наброшенный тобою поводок.
и ты затягиваешь его все туже
по моей лишь только просьбе.
так и не оказаться задушенным
или представить, что ты могла бы бросить -
все одно. невыносимо больно.
но то, что зовут моим именем, опять у твоего порога.
мысли далеко, летят по миру птицей вольной,
но безусловный рефлекс снова приносит к двери моего милого Бога.

родные глаза блестят садистским огнем,
а рот изгибается в отвратительной улыбке.
это не сулит мне ничего хорошего,
но прошу, родная, дай еще одну пощечину моему сознанию хлипкому.

не подтверждено наукой, но я свято верю,
что рано или поздно отлечу так далеко,
что порвутся эти чертовы цепи.
я тогда впервые в жизни почувствую себя настолько легко.

3 - «Поэт»

«будь задиристым и бездарным», - сказал мне мой лучший друг Костя Сперанский,
он меня не знает и не подозревает как мы близки,
но если бы он увидел своими глазами тот день январский
и узнал через что мы с ним вместе прошли,
он бы заплакал и написал пару строк или даже целый куплет.
красивее сложил бы буквы в слова.
его текста стройнее, метафоры глубже, песни взрывают интернет –
это тот случай, когда учитель всегда на голову выше ученика.

ученик я, к слову, так себе:
базаровский нигилизм - мой главный принцип.
я ничего не умею кроме посредственных стишков,
ничего не смогу дать тебе, не стану твоим принцем.

белого коня обменял на проститутку, корону пропил, титул отняли.
в целом, живу как в тупом анекдоте, в самой несмешной шутке,
и зря мне когда-то что-то важное доверяли.

я не заслуживаю ни одной открытой двери,
и вовсе я не поэт – псевдоинтеллектуал какой-то.
а за окном блестит солнце, поют свиристели…
весной я всегда хочу повесится и стать призраком наших попоек.

я был на них местным Долоховым.
я тогда не умел размышлять и считал,
что жить хорошо, и жизнь хороша, и каждый шорох
имеет смысл. и понял что крупно ошибся спустя года.

4 - «Цепи разорваны»

прости меня, милая. прости меня, Боже!
вы все, наверное, разочарованы.
я не могу так больше.
на этом все. цепи разорваны.