Потом пронесёт

Брось мешки, здесь не место слабым,
Груз твой — станет каркасом, каркас — каркасом.
Пульс в висках — это ритм для барабанов,
Кто не падал, тот не знал, что значит «жарко».

Грязь под ногтями — не порок, а бронь,
Спина в мозолях — это личный трон.
Ты говоришь «каторга», а мне — «драйв»,
Пока ты ноешь, я рву этот станок на «раз-два».
Здесь не нужен фальшивый пафос,
Пот на лбу заменяет скафандр.
Ритм заводской — это мой саксофон,
Хриплый, но чистый, как совесть, мон ami.

Прими, как щедрый дар от Бога!
В спине — огонь, но мысль — легка!
Здесь каждая дорога —
Ступень выше потолка!
Не жди, когда разгладят складки,
Сам куй из пота янтари!
И мысли эти — как лопатки,
Взметнут до зари!

Молот падает — в такт с битом сердца,
Эта качка выносит за кольца.
Дерзкий взгляд: я смеюсь над скверной,
Монотонность — мой трек супер-сложный, поверь мне.
Сломаны ногти? Построй из них лестницу.
Выдох сбит? Научись в нём танцевать.
Сделай из «надо» ту самую «festum»,
Где груз — это крылья, а не благодать.

Упал? Вставай. Согнулся? Распрямись.
Здесь только труд даёт права на высь.
Я слышу в гуле станков — орган,
Смотрю на смену — как на океан.
Дерзость не в крике, дерзость в том,
Чтобы с утра идти в этот гром.
И знать: чем глубже твоя лопата,
Тем выше будешь, брат, когда-то.

Спина — в огне... Мысль — легка...
Прими, как дар...