Снесут наставленные сдуру обелиски.
Начистят туфли, выправят осанки.
И вместо водки - выдержанный виски,
А вместо мата - сдержанность и рамки.
Забудется промышленный район,
Где выли псы и небо было серым.
И каждый будет в зеркало влюблён,
И каждый станет светским кавалером.
Но там, внутри, под слоем пиджака,
Всё так же бьётся, жалобно и тонко,
Какая-то щемящая тоска
И голос перепуганный ребёнка.
Ведь сколько этот лоск ни наводи,
Всё чудится за новым поворотом
Нас ждут не европейские пути,
А старый двор и выбитые окна.
Где бьёт шансон из плоскости балконов,
Где жизнь - такая дрянь, и так прекрасна.
Где смерть не знает западных законов,
Но к нам заходит, не стучась и часто.
Наш путь
© Copyright: Кожуров Игорь, 2026
Свидетельство о публикации №126032808704
Свидетельство о публикации №126032808704
Рецензии