Мой стих застыл в воронке подле танка,
Где в чернозем впечатан медный крест.
Душа гремит, как старая жестянка,
Дополнив гул, сожжёных нами мест.
Сквозь гарь и дым встает ковчег железный,
И ангел в камуфляже бьет в набат.
Над этой тихой, выжженною бездной
Слова, как пули, в вечность улетят.
Там, где сугроб пропитан горькой серой,
И горизонт распорот пополам,
Мы мерим жизнь не памятью, а верой,
И строим храмы штурмовым богам.
Мой стих лежит на крышке нежной мины,
Где спит в песках остывший батальон.
Над нами в небе крылья исполина,
И над Рейхстагом трассиров огонь.
Ревёт металл, кромсая плоть и камни,
Вскипает кровь в артериях дорог.
Мы мчимся в ад, в распахнутые ставни
Мы будем там, где судит строгий Бог.
И пусть хребет империи надломлен,
Из пепла встанет призрачный рассчёт.
Мой каждый стих надеждой переполнен,
И каждый слог бессмертием порастёт.
Мой стих
© Copyright: Кожуров Игорь, 2026
Свидетельство о публикации №126032808684
Свидетельство о публикации №126032808684
Рецензии