Весточка
Он не отправлял их по почте — в этом не было нужды. Вместо конвертов и марок он использовал магию слов, вложенных в самые искренние строки. Каждое письмо, наполненное теплом и нежностью, превращалось в маленькую птичку.
Белоснежную, с перьями, отливающими жемчужным блеском, или алую, словно закатное солнце, — какой бы ни была птичка, в её сердце билась частица его любви. Он аккуратно ставил точку в конце последнего предложения — и вот уже хрупкое создание трепетало крылышками на листе бумаги, оживало, расправляло пёрышки и с лёгким чириканьем взмывало в воздух.
Птички вылетали из окна его комнаты и устремлялись на восток — туда, где жила она. Они летели над лесами и реками, огибали горы, скользили над полями, не зная усталости. Каждая несла своё послание:
— Помнишь, как мы гуляли под дождём и смеялись, будто дети? — щебетала одна.
— Я думаю о тебе каждую минуту, — напевала другая.
— Ты — самый прекрасный рассвет и самый тёплый вечер в моей жизни, — выводила трель третья.
Она знала об этих птицах. Каждое утро она выходила на балкон своего дома, раскрывала руки — и птички любви опускались к ней: садились на перила, порхали вокруг, кружились в воздухе, пели свои песни. Их голоса сливались в одну мелодию — бесконечную, нежную, полную верности и тоски.
Иногда птичек было много — когда он писал подолгу, изливая душу. Иногда прилетала всего одна — тихая, задумчивая, с письмом, в котором всего несколько строк, но каждое слово — как драгоценный камень.
Однажды она спросила его в ответном письме (которое тоже превратилось в птичку, только лазурную, с серебряной грудкой):
«Как ты это делаешь? Как превращаешь слова в живых существ?»
Он улыбнулся и написал в ответ:
«Любовь умеет летать. А слова — это крылья. Я просто даю им возможность долететь до тебя».
И снова перо заскользило по бумаге, а новое письмо, едва дописанное, захлопало крыльями и устремилось к горизонту — ещё одна весточка, ещё одна песня о безграничной любви, которая не знает преград и расстояний.
Свидетельство о публикации №126032807952