День Святого Валентина

Сегодня он будет стрелять. Мне же надо бояться?
Сегодня все скажут: «Любовь – это внутренний свет».
Я вновь научусь улыбаться. Быть может, удастся,
А может, и нет.

Вот Купидон, ухмыляясь, летит над площадью,
Каждая пуля – навылет. Стою у окна и курю,
Облака задымила горестью, я без совести –
Не люблю.

Худи с твоим рисунком летит в ноябрь,
Брошу, вспомнив, как жаждала в нём и состариться,
Да, знаю, сейчас на календаре – февраль,
Но какая, какая, какая мне, к чёрту, разница?

А вслед за ним – я. Не в прямом смысле, ты не бойся.
В руках нервными пальцами сжатый билет
В один конец. Вырывается, бьётся. Скройся,
Завернувшись в мой продрогший шершавый жилет.

Замерзшие руки и мысли, и та знаменитая гордость.
Люди любят. Я знаю. Я вижу. Я слышу. Везде.
Только я — явно лишняя, неподходящая твёрдость
В мире, где всё продаётся за «вечность» в дешёвом клише.

Но знаешь, сердца и письма горят лучше спичек,
Я устала обманывать душу. Пусти. Мне жаль.
В захлебнувшемся чувствами мире тонуть – привычка.
Так дай опуститься на дно. Я прошу. Пожалуйста.

Там – не свет, не мгла. Лишь невыключаемый ад.
Стою одна на зудящем от звона перроне,
А мимо влюблённые в переполненном мчат
Тучном вагоне.

Сегодня их губы окрасятся в красный от поцелуев,
А мои — от того, что кусаю, чтобы не выть.
Огни фонарей беспечно, даже вульгарно танцуют.
Разбить. Разбить.

Наутро засушенной розой застынет слеза,
Я забуду про полочки с пылью и серпантином
В огромном шкафу. А тебе пора исчеза…
С днём Валентина.