Гитара

В моей прокуренной квартире
С изжелта-серыми стенами
За шкафом, скрытая от мира,
Стояла старая гитара

В углу, к которому свет ламп,
Сухой и тусклый, не подступит,
Его лишь розовый закат
Осветит. В ночь – себя погубит.

Гитара. Дерево и лак,
И толстый слой прозрачной пыли.
Местами битая. И так
Сойдёт на вечер!.. Нет. Забылись

Аккорды, что казались мне
Уж подозрительно простыми,
И песни я забыла… Все.
А тексты кажутся чужими.

Те песни были о любви,
О безмятежности, о лете.
Я слушала, играла их
И слепо верила надежде,

Шептала мне лукаво та:
“Растает тьма, придёт рассвет,
Страшнее в сердце пустота,
Чем шанс влюбиться снова”. Бред.

Я поддалась соблазну. Что ж?
Не раз любила, и не два,
Опять доверилась всерьёз,
И мне больнее, чем тогда…

Гитару в этом не виню,
Её создали, чтоб играть
И ноты подбирать тому,
Кому сложней её сломать.

А у меня она стоит
В укромном месте, там – не тронут.
Я не смогу её разбить,
Ведь без неё в квартире холод.

Не ощутимый сильно, но
Зимой без музыки промозгло.
“Звучит лишь в мыслях – всё равно!..”
Как романтично, несерьёзно…

Я вспоминаю песню вдруг:
“Ты солнце вместо лампы хочешь?”
Как жаль, что солнце – просто круг.
Но я хотела бы. И очень.

Года идут, а всё стоит
В родном углу моя гитара,
В пыли, покоцана на вид,
Но изменилась ли? Устала?

Конечно же, душа болит
И не лишится чувств, но я
Переучусь, и о любви
Засуну песни и слова

В чехол гитарный и от них
Совсем избавлюсь, окончательно,
Найду я в жизни новый смысл,
Тогда всё будет замечательно.

Смогу по-новому творить,
Открою окна нараспашку,
Сумею солнце уместить
В своём малюсеньком кармашке.

Есть сочинять о чём всегда:
Гореть ведь можно и идеей,
Любить закаты, чай… Гитару.
Не обязательно людей.

… Стояла старая гитара
В моей прокуренной квартире,
На ней для вас играть не стала.
Концерт закончился. Простите.