***

Внутри скована.
Жизнь скомкана.
В голове — обрывками,
фразами рваными.
Как раны,
которые когда-то зашивали.

Шрамами —
глубокими,
легли на тело
мои «потом»,
мои «не сейчас».

Эмоции,
не прожитые,
остались жить во мне,
осели на лице —
тонкими линиями,
как карты дорог,
по которым я
не пошла.

И глаза…
когда-то светло-голубые,
как река вдали,
больше не смеются.
Не потому что нечему —
они знают слишком много.
Я стала глубже, чем планировала.

В них тот цвет —
неба перед грозой:
глубокий, сдержанный,
слегка холодный.

Взгляд —
слишком. Для той,
кто когда-то верила.

Я носила это молча,
красиво, собранно.

И только теперь понимаю:
всю эту боль.

Это моя история,
вписанная в кожу
аккуратным почерком.

Жизнь поломана.
Но я — не сломлена.
Во мне есть сила.
Я чувствую её
под кожей,
в тишине между вдохами.

Но куда идти с ней?
Как стать для себя опорой,
когда собирала себя по кусочкам бережно каждый раз после очередного опыта ...

Что мне нужно —
тишина или огонь?
Кто мне нужен —
кто-то рядом или я сама?

Иногда я — дом без фундамента:
стою, но боюсь ветра.
А иногда — море перед штормом:
спокойное снаружи,
внутри бездна.

И всё же…
Я в точке,
где больше нельзя жить по-старому.
Где нужно не искать опору —
а стать ею.
Медленно.
Честно.
Сама.