Душа поэта как ребёнок,
Что плачет от разбившихся надежд,
Вот, и поэт все пишет, пишет,
А строчки словно слёзы лет,
В своих мечтах оба наивны,
Оба чисты как утренний рассвет,
Только ребёнок вырастет и переосмыслет,
А вот поэт уж видно нет..
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.