Вечный Скиталец

В груди пожар, хоть волос тронут мелом,
Вскипает кровь, как штормовой прилив.
Я заперт в мире, ставшем тесным пленом,
Где каждый вздох — мучительный порыв.

Куда лететь? Каким богам молиться?
Туман надежд застит усталый взор.
Душа моя — подстреленная птица,
Ведёт с судьбой безмолвный разговор.

Вокруг лишь тени — бледные кокетки,
В их взорах холод, скука и обман.
Они — лишь птицы в золочёной клетке,
Чей шёпот пуст, как утренний туман.

Знакомых рой — безликие названья,
Ни верных рук, ни пламенных сердец.
Я в этой жизни, полной состраданья,
И сам актёр, и зритель, и мертвец.

Но лишь стиха таинственные звуки
Меня влекут в небесный океан.
Там смолкли стоны безнадёжной муки,
Там божий блеск и призрачный туман.

В озонной мгле, в сиянье Андромеды,
Где гаснет пульс и меркнет суета,
Я забываю горькие победы,
Которых жаждет мира слепота.

Там, меж планет, в мерцании холодном,
Мой дух парит, не зная больше уз.
В пространстве чистом, гордом и свободном
Слышны мне песни самых дивных Муз.

Я не нашёл причала в этом море,
Мой путь — во тьму, за грань земных светил.
В своём высоком и немом раздоре
Я лишь для звёзд дыханье сохранил.