Из поэтов в уборщицы

Под диктовку осеннего ливня
Я стихи сочинять бы взялась,
Но не стоят они даже гривня,
Лишь в тетради огрехи и грязь.
Только ты по высокому курсу
Мой ценил поэтический труд,
Причислял мои книги к искусству,
Говорил: «Скоро деньги придут».
А теперь за столом, как за партой,
Я сижу глуповатою троешницей,
С такой мизерною зарплатой,
Хоть иди из поэтов в уборщицы.
Мой обед как тюремная пайка –
Макароны и слабенький чай.
Мой наряд – трикотажная майка,
Та, что ты попросил: «Постирай!»
А еще ты оставил зарубки,
Как автограф от кинозвезды,
В моей памяти те еще сутки,
Где мы кликали духов весны.
А теперь за столом, как за партой,
Я сижу и стараюсь поспеть
За дождливою песней хрипатой,
Записать ее, выложить в сеть…
Но увы, без тебя, мой заступник,
Самый первый читатель и друг,
Провожу выходные и будни,
Как работница сферы услуг.
Самородки мои поэтичные
Нынче ценят как ржавый металл,
Настроенье мое апатическое
Только ты словно кровь унимал,
Но теперь ты другую возводишь
На высоких похвал пьедестал,
Ну а мне не звонишь, не приходишь,
Говоришь: «От стихов я устал».
13.02.2022