Весенняя тоска

Природа смешивает краски, как по заданию
художника, чья палитра чиста.
Напрасно! Ведь от этой тоски первозданной
не спасет меня даже весна.

Хочу достать гуашь и плакать,
писать угрюмый шум прибоя.
Пока ручьями эта слякоть
моей души тьму не отмоет.

Как Ван Гог в южном городе Арль,
потеряв друзей и последние нервы,
вложил вселенскую печаль
в свои шедевры.

Как Климт в "Поцелуе" изобразил исконность
трагедии (а все любуются!)
Ведь это не любовь, а покорность.
Не с любимым она, а со смертью целуется.

Так и я придаюсь созерцанию
мазков кисти витиеватому танцу.
И в этом моём начинании
я ближе теперь к декадансу.

К мрачному миру теней и снов,
всему, чего меня душа не лишила.
Смотрю в зеркало и сквозь трещины в нём
вижу девушку с картин Эгона Шиле.

Так пусть же тоска будет вечной!
Это, в общем-то, не так уж и долго
для тех, кто познал вкус божественный
творчества вопреки смыслу и долгу.

Мне всё равно, что уныние – грех,
а весна непригодна для грусти.
В моей светлой комнате я страдаю за всех,
кто познал печальную цену искусства.