* * *
Ветка разжимает пальцы
И становится рукой,
Уходившей на покой
В серо-белом одеяльце.
Белый свет уже не цвет,
Весь он в крапинах и трещин
В нём полно, не слышно женщин,
Будто кончился куплет.
И не видно мужиков,
Будто спрятаны в машинах,
Будто бы их прав лишили
И парковочных станков.
Только дети шелестят,
Скачут на сыром асфальте:
Им что классики, что вальсы,
Всё как танцы в новостях.
Оседает холм, искрит
Бутылём, бомжом увенчан;
В ожидании беспечен,
Он теплом внезапным сыт.
Ветка разжимает пальцы
© Copyright: Сергей Меркульев, 2026
Свидетельство о публикации №126032802051
Свидетельство о публикации №126032802051
Рецензии
