А с небес вестей сроду нет
Будь какого ты роду племени.
Помнят о тебе, если даришь свет,
А болезни все не ко времени.
И в лихом бою стынет в жилах кровь,
А душа в потёмках всё мается.
Перемножив ненависть на любовь -
Никого из нас не останется.
Тишина такая, что волком вой.
От улыбок у нас веет холодом.
И людей-то нету, всё сам с собой,
И любой вопрос станет поводом.
А дороги в круг, или тупиком.
В этих тупиках люди движутся.
После похорон поняли о том,
Что с небес ответы не пишутся...
А с небес вестей...
© Copyright: Иван Рунов, 2026
Свидетельство о публикации №126032802050
Свидетельство о публикации №126032802050
Рецензии