Стихоплёт

Ты думаешь, я просто стихоплёт?
Но кто хоть раз тебе писал
Не строки из чужих молитв,
А то, что сердцем создавал?

Цветы? Их можно просто взять —
Купить, как вещь, в обычном магазине.
Без мысли, без тепла, без смысла дать,
Как дань привычную рутине.

Но откровения души
Не прячутся в пустых словах.
Цветы любой купить спешит,
А стих — не каждый смел в мечтах.

Вложить себя, раскрыться до конца,
Рискнуть быть искренним, живым —
Вот в чём отличие творца
От тех, кто скуп и нелюдим.

Пусть кто-то скажет: «Это вздор!
К чему слова, когда есть дело?»
Но слово — это тоже взор,
Душа, что вырваться хотела.

Оно останется потом,
Когда цветы давно завянут.
И станет тихим маяком
В часы, когда мечты обманут.

Не страшно выглядеть глупцом,
Стремясь к тебе сквозь страх и робость.
Гораздо хуже — быть льстецом,
Даря шаблонную беззлобность.

Я не поэт, я просто тот,
Кто не боится быть открытым.
Кто для тебя свой мир несёт
И каждым словом дорожит.