Любовь поэта 2

И в каждом сне - её немая тень,
И каждый день - как новая утрата.
Ты снова ждёшь хоть призрачную весть,
Но тишина звучит сильней набата.

Ты говорил - забудешь навсегда,
Сотрёшь черты, как строчку без ответа,
Но вновь писал и падала строка,
К ногам немым забытого сюжета.

Ты проклинал и клялся не писать,
Сжечь всё дотла, без памяти и следа,
Но вновь рука тянулась начинать,
Тот самый путь слепого силуэта.

И каждый стих - как медленный распад,
Как шаг вперёд и тут же два обратно,
Ты сам себе и суд, и вечный ад,
Где боль звучит до ужаса понятно.

Она жила не в мире, а в строке,
Не в яви дней, а в зыбком силуэте,
Ты создал всё и в этом ты сгорел,
Что называл когда-то просто «светом».

И вот итог - ни имени, ни лиц,
Лишь пепел слов и выцветшие строки,
Ты стал одним из сотен тех страниц,
Что исчезают в памяти далекой.

Но где-то там, за гранью пустоты,
Где нет ни слов, ни боли, ни запрета,
Возможно, есть кусочек той мечты,
Что не впустило разом сердце это.

А если вдруг, сквозь годы и века,
Коснётся лик забытого ответа,
Ты не узнаешь больше никогда,
Что был когда-то голосом поэта.

И всё замрёт - без смысла и без слов,
Без громких строк и горького завета,
Останется лишь тень моих стихов,
О Любви… Пустой… Душе… поэта.