Марина Цветаева

В переулках старой Москвы.
Где метель рифмует слова.
Жила поэтесса, Марина.
Чья душа, как струна, была жива.
Она не искала покоя и славы.
Лишь рифмы ловила в полёте.
И строки её, то горьки, как отрава.
То нежны, как касанье в дремоте.
Марина, Марина Цветаева.
В каждой строчке огонь и гроза.
Твоё творчество, душевное, правое.
Смотрит прямо нам в глаза.
Сквозь года твой голос не тает.
Чистый, звонкий, на полный разрыв.
Марина, Марина Цветаева.
Ты поэзии вечный порыв.
Ты любила жизнь до надрыва.
Каждый вздох, каждый миг и каждый час.
И любовь, что была так красива.
На бумаге осталась для нас.
Ты писала о встречах, разлуках.
О тоске, что сжимает виски.
И в своих непростых науках
Разрывала весь мир на куски.
Пролетели года, сменились эпохи.
Но стихи твои так же остры.
И когда на душе так тревожно и плохо.
Мы в твоих строчках ищем костры.
Твой талант, неподвластный забвенью.
Остаётся для нас маяком.
И летит твоей огненной тенью
Каждый стих над седым вечерком.
Марина, Марина Цветаева.
В каждой строчке огонь и гроза.
Твоё творчество, душевное, правое,
Смотрит прямо нам в глаза.
Сквозь года твой голос не тает,
Чистый, звонкий, на полный разрыв.
Марина, Марина Цветаева.
Ты поэзии вечный порыв.