Стон

Ты, Россия, моя синеокая
Исстрадалась, всего натерпелась.
Ты, как я в этот век одинокая
И тебе быть счастливой хотелось.

Дом малюток, дома с престарелыми
На тебя брошен жребий суровый.
Сколько старцев «ушли» в рай горелыми?
Путь им выстлан до неба терновый.

На душе твоей - рана глубокая,
Ты от женского стона оглохла,
Ты, Россия, моя синеокая
Вся от слёз наших горьких промокла.

А твоих слёз не видим мы горестных,
В них бы все в один миг утонули,
Ты прощаешь скупых и бессовестных,
Кто тебя в одночасье согнули.

Всю раздели тебя, всю запачкали
Не видать белоствольных берёзок.
Деньги на спор сжигались, да пачками,
В них горела душа отморозок.

У тебя к господам отвращение
За нехватку озона, удушье…
Кто-то должен просить ведь прощение
За холодность к тебе, равнодушье…

За бездушных и тех, кто не кается,
За твоё неземное мученье
Все поэты России склоняются
Пред тобой попросить всепрощенье.