Голова кипит

Тоскливо, тихо, но уютно,
Тепло и больно беспробудно.
В любой момент глава кипит;
Мне очень трудно, ведь забыт.

Я всё верчусь в полях страданий,
Своих больных воспоминаний,
А здесь, в своих замыленных путях —
Не напрягает свет суровый,
В углу мелькающий, тяжелый.

Он то ли белый, то ли прелый,
На стенах весь закоренелый,
Лишь создает пустое чувство,
Что здесь, со всем, мне все же пусто.

Один лишь стул, одна кровать,
Немая ручка и тетрадь...
Лежу, как в клетке всей гнилой.
Куда мне этот томный бой?

Зачем всё это допустил?
Зачем в глаза бензин я лил?
Зачем я жег себя столь страстно?
Но вдруг?.. Все это не напрасно?!

Вдруг вспомнят здесь мое лицо,
Что я писал, как Васнецов,
Но прихотью вдруг всё погасло...
Но, может, жил я не напрасно?

Не вспомнит обо мне гроза,
Как тот пожар во тьме зажгла.
Дождем его она не лила —
Ветрами с деревом кормила,
Питала густо, но легко
И улетела далеко,

Не оборачиваясь в даль...
И хлопнув дверью, словно сталь,
В цеху грохочет и шумит,
А сердце так же — всё болит.

Отрадно слышать о прекрасном,
Хоть и любил ее несчастно,
Люблю сейчас — стольж; ужасно.