Стихи чужие тихо шелестят...

Стихи чужие тихо шелестят -
Сухие листья  ворошу ногою -
Калитку я в такой уный сад
Чуть-чуть помедлив, всё-таки закрою...

А есть стихи - не хочешь выходить,
В них хочется блуждать и поселиться,
Приникнуть к их ручьям - и пить, и пить,
И чувствовать - не можешь всё напиться...

Секрет не в красоте тут рифм и слов,
Не в  несомненных истинах и прочем...
Вот стих один - как будто отчий кров,
Другой же - дом, что пуст и  обесточен.

Бывает, стих,  что незатейлив, прост ,
А для тебя в нём все так драгоценно!
Он к сердцу твоему проложит мост
И побежит по телу внутривенно...

Один стих скучен, а другой - хорош,
Один - как золото, другой гроша не стоит...
Но если ты поэт, ты создаешь
В поэзии, что сердце беспокоит.

Другие, иль лишь ты, сей стих прочтёшь,
Уйдёт ли "в мир" ли, "в стол" твоё творенье -
Ты просто мысли, чувства в форму льёшь,
Ведь в этом суть твоя, предназначенье...

И никуда не деться от того,
А если "деться" - не зовись "поэтом".
(Хотя в названьи нету ничего,
Ведь "роза пахнет розой..." -  я об этом.)

Ну хватит о стихах.. Хотя они
Вдруг забродили, вспенились в рассудке.
Мне вовсе не до них все эти дни.
Но, от часов вдруг отщепнув минутки,

Они растут как хрупкая трава
Из под сугробов моего забвенья...
Им вручены вновь надо мной права -
И пишутся опять стихотворения...
_____________
Автор: Ксения Осенняя. 27 марта 2026.