***

безлюдна улица, бледна,
одна лишь тень оливы старой
и только я с моей гитарой
на грани замершего дня. 
вновь раскаляется лоза,
к зениту движется светило,
и ярко-желтым клементином
его лучи мне жгут глаза.
внутри меня горит пожар,
пока вокруг как прежде тускло,
пока по венам андалусским
сочится пряный красный жар.
и снова воздух стал сухой,
как будто кто-то мелет кости
в муке, и этой пыльной горстью
засыпан город с головой.
пускай никто мне здесь не враг,
и я сама ничья частица,
я не могу пошевелиться,
хоть знаю – нужно сделать шаг.
зачем я вышла за порог,
зачем открыла я оконце?
нигде не скрыться мне от солнца,
оно – горящий в жилах сок.
зачем доверилась тому,
кому и неба даже мало?
теперь атласной лентой алой
плетет другую мне судьбу.
как прежде смотрит на меня
и жжет застывшими лучами,
желает вместе стать началом
несуществующего дня. 
как будто давний сон вовне,
он – предо мной, он – этот зной,
он – сок агавы голубой,
что стынет кровью на песке.