***

Что ж, у стихов путь не из близких,
И их совсем неясна роль…
Я обезбол мешаю с виски,
Чтобы хоть как-то скрасить боль…
Как ни любил бы горечь кофе,
Но, если горько на душе,
На цвет и вкус попросту пофиг… 
Пофиг на штампы и клише…
И ропщет разум воспаленный,
Ища в конце туннеля свет…
Я есть предмет невоплощенный…
Меня, наверно, вовсе нет!


Рецензии