Доплыли, милый. Милый, добрались

Доплыли, милый. Милый, добрались
Туда, где звезды искрами зажглись,
Где плакал март, и мы почти сбылись
Без страха смерти, боли и утраты.
Дошли сквозь снег, сквозь бурь мятежный шторм,
Чтоб говорить о сложном на простом,
О стенах ада, и еще о том,
Что мы здесь все от части виноваты.

В чем виноваты?
Милый, да во всем:
Пока мы здесь «на полную» живем,
Они все в ад под смрадом и огнем,
Подобно ангелам, с молитвою уходят.
И не они, а мы обречены
Служить товарам - кошелькам из тьмы,
Мы - жадные хранители войны
И ада здесь, что с нами происходит?

Как будто нас..да нет как-будто «нас»
Так, словно каждый встреченный - балласт,
И хуже и тупей во много раз,
И вот уже кругом все одиноки .
И если бьют кого-то под окном,
Мы шторы закрываем, что-то пьем,
Плюем на всё и на себя плюем,
И нет прекрасней нас и нет убогей..

Но вдруг весна и мир огромный весь,
Открылся в нас и в нас отныне есть,
И Пасха скоро и благая весть
Влетит в окно зеленою рассадой,
И птичьим криком, и водой живой,
И с каждым, кто ворвался в этот бой,
Обнимется, как с матерью родной,
Перекрестит, и больше слов не надо.